Мне даже хуже, чем вчера:
не в радость осени пора,
печалит жизни осень.
Ждёт неотложных дел гора,
а вместо солнышка с утра –
скупого неба просинь…
А с неба голос подаёт,
обозначая свой полёт,
клин перелётных птиц.
Он в сердце болью отдаёт,
а миг печали выдаёт
слезинка у ресниц.