Не заставляй меня писать стихи,
И в них у прошлого просить прощения.
Мои грехи, это мои грехи.
У прошлого не будет воскрешения.
Дорога есть дорога, в рай ли, в ад,
Иди вперёд, или сиди на попе ровно,
И вряд ли соберёшь ты виноград
С лозы, что перепилена на брёвна.
Я не хочу прощения просить
Ни у себя, ни у людей, и не у жизни.
Я просто в этом мире должен жить
Как человек, с рождения до тризны.