Который день пишу тебе письмо. Черновики хранят немногословность...
Мне не хватает воздуха давно, я, как и осень, потеряла скромность:
то вспыхну броско, то под сенью туч пролью слезу, то миру улыбаясь,
сорву с минувших дней печать-сургуч, жалея что-то, в чём-то вечно каясь...
Ты знаешь сам, писать я не люблю, на письма слов обычно не хватает.
Вечернюю и раннюю зарю между собой я путаю, бывает...
Я брошу всё, свой маленький театр, свои осточертевшие премьеры,
перепишу весь свой репертуар, и с грациею ласковой пантеры
войду в твой день, в твой мир, в твоё число, чтоб голос дать молчанью многоточий!
Пусть я сожгу последнее крыло, но долечу к тебе сквозь бездну ночи...
И упаду... Ты будешь согревать мои колени, сбитые в дороге.
Я каждый день пытаюсь написать, свои попытки пряча в монологи...