ЕЁ он придумал сам...
Еще подростком придумал - в грёзах и стихах...
И поверил в свою выдумку...
Поверил и искал...
Искал и нашел...Яркую, красивую, веселую...
Влюбился! Без оглядки! Навсегда!
В его поэтическом, придуманном мире ОНА была королевой.
ЕЙ были присущи только благородные качества.
Он выдумал и приписал ЕЙ все человеческие добродетели.
Он был счастлив, потому что его МУЗА была настоящей, живой женщиной!
ОНА ответила на его чувства.
Состоялась свадьба, которая стала воплощением всех грёз поэта в реальность.
Медовый месяц, как сказка, закончился быстро.
Начались будни.
А выдуманная МУЗА не спешила слиться с настоящей.
Он уделял одинаковое время выдуманной и настоящей.
Любил живую МУЗУ и выдуманную одинаково.
Настоящая потребовала для себя больше времени.
Выдуманная обиделась и молча отошла.
Поэт не смог долго выдержать.
Он не хотел обидеть ту, выдуманную.
Украдкой выкраивал для неё время и...писал.
Писал о НЕЙ, писал ЕЙ...
Время, выделенное придуманной, увеличивалось с каждым днем.
Настоящая заметила это и обиделась...
Поэт не хотел обижать настоящую, живую...
Изворачивался между двумя МУЗАМИ - придуманной и настоящей...
Так долго не могло продолжаться.
Настоящая, живая поставила условие.
Либо - либо!
Полутонов не должно быть!
И быть не могло.
Несчастьем поэта стало то, что он хотел видет два в одном.
А такого не бывает!
Врут все рекламы.
Два бывает в двух! Один в одном! Тогда всё полноценно. Тогда - гармония.
У поэта - дисгармония.
Он заболел.
Надо было делать выбор.
Он выбрал настоящую, живую.
Перестал болеть. Перестал писать. Навсегда. УМЕР ПОЭТ. Остался мужчина.
Прошло много лет.
Иногда, у пожилого, доброго семьянина молнией сверкала мысль -
Не ТА МУЗА. Та, выдуманная была ДРУГОЙ...
Но она уже не вернется, потому что УЖЕ НЕ ПРИДУМЫВАЕТСЯ...