Тумана душная вуаль,
в ознобе плечи.
Сгоревший лист, но мне не жаль.
Глухой картечью
стреляет время влёт, с дождем
играет в кости.
Лучи поют: "Мы не умрём,
мы - неба гости!
Переживём, пережуем
снега со льдами,
весной с водою поплывём
сквозь невода мы!
А летом ввалимся в твой дом
с букетом мяты!
Перевернём всё кверху дном...
Мы, тьмой распяты,
сойдём, стечём, как со креста,
с оконной рамы -
страницы радости верстать
и штопать раны.
Пусть ветра бег в котле зари
взбивает тучи,
пусть мать ребёнку говорит:
"Ты - самый лучший!"
А нам, лучам, в тугих стогах
светить веками!
И литься музыкой в луга,
в сердца - стихами..."