В картинах мир, так призрачен, так хрупок.
Он избегает солнечных лучей,
Где каждый жест – намёк лишь на поступок
И невесом, как воздух, что ничей.
Три грации удерживают что-то,
Что ускользает, словно образ,… чей?
Движение скользящего полёта
Колеблемо, как язычок свечей.
Муслин парит в дыханье юном ветра,
Что призван был Весною для игры.
Амур стрелу пустил не дальше метра, –
Глаза завязаны, нет цели до поры…
Томленьем ночи, дух садов отравлен.
Эол коснулся спящих крон, смычком.
Сюжет загадкой детскою предъявлен,
Как скрипочка, невидимым сверчком.
Флоренция не место для блаженства.
Толпа чужда возвышенных идей,
А полотно,… лишь плач по совершенству,
В рай заглянувших, страждущих очей.