***

Поэты правы, душа – это птица,
То рвётся в небо, и ей не сидится
В закрытой клетке груди моей,
Поёт от счастья, как соловей.

То раненой ласточкой в сердце стучит,
И ей от боли в небо не взмыть.
Комком горячим трепещет в горле,
Когда моё сердце сжимает горе.

Я эту птицу кормлю надеждой,
Пою её верой и ласкою нежной.
В любой беде я выживу, зная,
Что эта птица в груди живая!