Вспоминая запой петроградский,
Восходящий корнями к Петру,
Мы живем еще сном ленинградским,
Не продравши глаза по утру.
Ленинград, где из камня все реки,
Революции пышных витрин,
Поднимает застывшие веки,
Он средь русских полей мандарин.
Средь болот, как лачуга чухонца,
Он дыханье свое начинал.
Здесь зажглось европейское солнце
В небе пасмурном моря и скал.
Лижут камни балтийские волны
Языками холодной воды.
Над природой победою полной
Людям слышится поступь беды.
Что осталось от мертвой Европы?
Подражанье английским купцам.
Зарастают духовные тропы
К равнодушным холодным сердцам.
Не пройдет даже светлое чувство.
А способные лиру продать
Позы тел называют искусством
Или миф про весну-благодать.
Нет весны. Благодати не надо,
Если это лишь сладкий оргазм.
Всюду стадо, мычащее стадо.
Вместо старости мудрой - маразм.
Просто повод для новой попойки,
Для народа здесь праздник любой.
Вдоль Невы хоть шагай, хоть вдоль Мойки,
Ты напьешься своею судьбой.
Это мрачное, серое небо
Понимают глаза лишь зверей
Той России бетонного склепа,
У которого нету дверей.
Русь застряла в трущобах, колодцах.
А над ними сияют дворцы.
Только сердце страны все же бьется,
Коли есть горькой правды писцы.
Пушкин, Лермонтов, Блок иль Есенин,
Кто за правду не встретил рассвет,
Плакал листьями, ливнем осенним,
Проливая слезами свой свет,
Уповали, как я уповаю,
На Руси деревянный скелет.
Осень я потому воспеваю,
Что весны в моем сердце уж нет.