Нет… всё - не то, совсем-совсем не то…
На мне с утра, наверно, чей-то сглаз.
С восторгом ждал, что прилетит Пегас,
А прискакал какой-то конь в пальто.
И строчки завалились набекрень,
Хотя от рифм распухла голова.
Хотел из них вязать я кружева,
А вот плету, похоже что, плетень.
А у плетня в пальтишке мерин ржёт,
Бодает в локоть… Сладу просто нет.
Злорадно шепчет: «Ты же – не поэт,
Ты кто-то там совсем наоборот».
Пусть не поэт… Зачем же сразу ржать?
И хочется спросить: «А судьи кто?»
Примчался тут… Не сняв своё пальто,
Накинулся натуру обижать.
Испортил настроенье… просто жуть…
Нашёлся же вот умник, твою мать!
Мне так с утра хотелось написать
Про чудное мгновенье что-нибудь.
Вот так с конём бодались мы полдня,
Обидных слов нисколько не тая.
Картина маслом – конь в пальто и я
Сидим…
грустим чего-то…
у плетня…