Бродят в сумерках косые,
тощие дожди.
По лесам проходят злые,
тонкие дожди.
По Нью-Йорку "кадилаком"
проплывает дождь.
За окном залитым лает,
на прохожих, дог.
И сияют, как отели,
горные дожди.
И бушуют, как "Отеллы",
черные дожди.
Слушай сказку Аль-Темира,
о делах вражды:
Закурили трубку мира
у костра вожди.
А костер дышал в тумане
пламенем пустынь,
и сидели атаманы
плача как кусты.
И по лицам их стекали
белые дожди.
Говорили не стихами,
говорили так: -
"кто в пустыню эту бросит
шлепанье подошв?",
"кто согласен?",- слово просит
океанский дождь.
Он в песок вонзает бивни
словно якоря,
и обильней летних ливней
слезы дикаря.
Бьется серебристой рыбкой,
в неводе дождя,
белозубая улыбка
моего вождя.
Если хочешь - будь счастливой,
буду страшно рад!
если хочешь, мое слово
может вызвать град.