Я искала ответы в потёртых страницах книг,
В души смотрела, как в окна ночных поездов.
Каждый раз из рук падал сухой жасмин,
А кто-то в бреду всё меня называл весной.
И наконец устав от равнодушного круговорота игр,
Постоянных вопросов, зачеркнув все имена,
Автор на ухо шепнул со страниц солёных своих:
"Всё-равно ты не дочитываешь книги до конца"