РИСУНКИ НА ОБОЯХ
В рисунках белоснежных облаков
На фоне неба блекло-голубого
Узреть возможно розовых слонов –
Заоблачная сказка, право слово.
Рисует Он, Создатель и Творец.
Пусть скажут, что мечта вверху витает.
Мир многолик и спорен. Наконец,
Смотри – пока фантазии хватает.
Но вот: скрывают шторы облака.
Проснувшись вдруг, сквозь прищур глаз, заметил:
Передо мною акварель – легка,
Чиста. И мир природы светел.
В излучине холмы плакучих ив,
Лугов низина пойменных левее.
Живой природы хрупкий позитив
На площади обоев душу греет.
Топограф, он сказал бы: вены рек.
Ручьи стекают явно к водопою,
Где звери воду пьют из века в век,
За место у реки готовясь к бою.
Испить, позавтракав, иль натощак
Идут зайчишка, волк, лисица…
Штрихи ветвей, листва, ольха, ивняк,
А в профиль и в анфас – людские лица.
Из негатива чёткий, поясной,
На свет дневной портрет сумел пробиться:
Они, наверно, встретились весной
Затем, чтоб, встретившись, навек влюбиться.
Улыбка ей к лицу. Целует он
Её плечо, и ус, должно, щекочет,
Она смеётся, верить в сон
Душа согласна, сердце тоже хочет…
Старухин взгляд исполнен добротой,
Умны и глубоки глаза старухи,
Иконописный лик её – святой,
В труде натруженные руки.
А ближе – внук бабули, сорванец,
С хитрющим, смелым, детским, ясным взглядом,
Он инвестирован, стервец, шельмец,
В наш двадцать первый век – других не надо…
Квадратик комнаты, где люди спят.
Вокруг женой поклеены обои,
Повторы бесконечные рябят.
Проснулся трезвым я, не с перепоя.
Оно, конечно, штампы, ремесло,
Флорист фабричный честно расстарался.
Его, меня ли этак занесло?
Бог с ним, а я такой – во всём признался.