Весьма возможно, что в годах иных,
Когда наш век изучен будет, понят,
Меня и вспомнить-то никто не вспомнит
И не распнёт на косяках дверных,
Как распинают старую холстину,
Чтоб сохраняла в комнате тепло...
И отойдёт, что раньше грело,жгло,
И цветь кувшинок обратится в тину -
Мой век крестов рассыплется в гнильё!
Дымы Отечества развеются ветрами,
Как жизнь лихая, что прожили с вами -
И всё же я в ответе за неё!
И всё же я...
а как ещё, иначе?
Пусть ухмыльнутся: что, мол, с них спросить?!.
Вы не спешите прах наш выносить
За скобки...биографии тем паче.
Сей чернозём - суть наши устремленья,
На вызов времени утеряный ответ!
Истории на самом деле нет -
Есть биографии ушедших поколений,
Что вопрошали судьбами: "Куда?"
И знали - спросится, пусть даже и не вспомнят,
Когда наш век изучен будет, понят:
"За всё! За дождь! За после! За тогда!"