Дорогие друзья!
Всё, что последует за этой публикацией, как и предыдущие два десятка, с позволения сказать, произведений, написано в одном месте и в такие, немыслимые для меня, сроки, что я всерьёз начал подозревать у себя смертельный приступ графомании. Обоснованы ли мои подозрения – судить вам, но прошу считать это неким циклом, под условным названием «Сысертская тетрадь».
Кроме места написания, вагончика-проходной одного небольшого предприятия, представленные здесь опусы практически ни что не объединяет, каждый из них вполне самостоятелен, как по теме, так и по стилю. Чтобы растянуть это сомнительное удовольствие, и не перегружать сверх меры ваши эстетические чувства, почеркушки эти будут публиковаться по две штуки, но и так хватит надолго.
Будет ли продолжение, не знаю, не от меня зависит, но никто от этого не застрахован. Заранее благодарю за внимание.
Как говорил один хороший человек – Поехали!
Хоть верьте мне, хоть не верьте,
Но искренен я вполне.
Вот так вот, как здесь, в Сысерти,
Давно не писалось мне.
Без всякого сосредоточья,
Без траты душевных сил,
Рождаются мысли-строчки,
Как некий горний посыл.
Ритм выверен, смысл разжёван,
Почти что готовый текст…
Наверное, дух Бажова
Незримо витает здесь,
А складные строчки эти,
Неслышные до поры,
Хранились средь самоцветов
Хозяйки Медной Горы.
Увидеть? Сказать ей – Здрасьте!
Спасибо за щедрый дар!
Но я не Данила-мастер,
Не молод. Почти что стар.
Лет двадцать в Горе Данила
Оттачивал мастерство…
Нет, братцы, не хватит силы,
Не выдержит естество.
В профессиональном смысле
Чудит моя голова,
Ей нравится думать мысли,
Но лень их отшлифовать.
А может и мысли эти
Не стоят того труда?
Стекло, а не самоцветы?
Обманка, а не руда?
А я не знаток каменьев,
Об этом судить не мне…
Неясные пляшут тени
На тёмном моём окне,
И в поле, от снега чистом,
Цепочкой неровный след…
И тихо звенит монисто
Не из золотых монет.