Жизнь текла своим чередом. Дом – работа, работа – дом. Вроде бы все как у людей, но было что-то иное в его жизни – это он сам. Ему до сих пор не давала покоя рана. Он любил ее и не мог забыть.
Забыть?... Он никогда и не пытался забыть. Все что он мог – это забыться. Уйти в себя, закрыться, спрятаться в коробке и не видеть ничего вокруг. У него это получалось с удивительной реалистичностью.
Ему уже давно надоела его жизнь, и жизнь вообще. Единственное, что держало его на этой бренной земле – это она и слабость. Он знал, что никогда не сможет убить себя. Раз и все… Он часто думал об этом, рисовал картины, но что-то его тормозило. Вот, еще секунда и все… Назад не будет пути, но что же… Эх, опять не смог! Но почему? Будто что-то сильнее его, и всех нас, держало его, хватало за руки и шептало на ухо – « Стой! Не надо!». И он слушал, и он останавливался. И жизнь опять текла своим чередом. Дом – работа, работа – дом. Вечный круг.
Он гробил себя. Наркотики – алкоголь, алкоголь – наркотики – еще один круговорот в его жизни. Каждый день он пил, потому-что не хотел жить. Он знал, что это не поможет. Знал, но так было легче. Просто легче…
Когда же был трезв – он бродил. Нет, не гулял, когда гуляют – знают куда идут. А он бродил. Он шел куда глаза глядят. Он уходил, убегал от всей этой мелкой, ничтожной суеты – в нечто иное, великое. Там не было машин, запахов бензина и жареной картошки. Там не было людей, их пестрых одежд и разговоров ни о чем. Но что же там было? Там было все. Все, что было нужно ему. Там было спокойствие и тишина.
Он бродил по тропинкам, по полям. Он жадно глотал этот воздух и резкие порывы ветра играли с его волосами и уносили все мысли куда-то далеко, куда-то туда… Снег хрустел под ногами, мороз приятно щекотал кончики ушей. О, что это? Осенний листок. Как ты тут оказался? Весь замерзший, но сохранивший все золото осени. А потом наступал вечер, и уставшее за весь день и раскаленное до красна солнце ,тонуло в море небес, окрашивая напоследок в бардово-розовые тона волны облаков. Становилось невыносимо холодно, и ему приходилось возвращаться обратно.
Город встречал его звонким гудком тепловоза и десятками сигналов машин. Все опять куда-то спешили. Он не понимал их, но уже опять хотел напиться. Нет не от боли и горя, из жалости к нам – большим и малым, вечно торопящимся людям.
Так и текла его жизнь. Дом – работа, работа – дом. Она и текла бы дальше, но что-то изменилось. Что-то внутри сказало –«Хватит. Намучался». Диагноз – рак. Никто не знал, а врачи удивлялись его радости. А он действительно был рад, нет, даже счастлив. Он уже не пил, зачем, он уже добился своего. Глупо, да? Люди выбарывают право на жизнь, цепляясь за все, а он – эх! Он просто был счастлив.
Он ждал, что она придет. Каждый день он вспоминал, каждый божий день, все моменты в точности до секунд…
Все заканчивалось. Нет, не было страшно, но хотелось отложить. Он все еще ждал, надеялся. «Зачем? Нет, не сейчас». Странные создания люди. Перед этим моментом дорога каждая секунда, но ему эта секунда была нужна, действительно нужна. Воздух сводил с ума ароматом роз и солнца. Мороз опять приятно щекотал все тело. Ему было спокойно, он видел – там тишина…