Который день тускнеют фонари
и свет станиц пылающих не греет,
кругом снуют какие-то хмыри
с синицами в руках и вечереет.
Поручики, корнеты, фраера,
ищеек рой по следу Бонивура-
о! упоительны как эти вечера
и старая вокруг архитектура!
В трактирах, на бульварах, в номерах
всё кружится в хмелю остервенелом,
а в душах притаился липкий страх,
что утром всё закончится расстрелом...
Вот так я, начитавшийся стихов
и прочих всевозможных публикаций,
бреду среди нечаянных штрихов
тропинками своих ассоциаций.