Иных печальней эта осень.
Штрихует дождь окно в гостиной...
Тебя здесь нет. Лишь взгляд раскосый
дождя... И жизнь – до половины
мной пройдена... Щепотью пальцев -
привычный жест... Как ноет сердце!
И эти строки сняты с пяльцев
моей души. Живое скерцо.
Теперь – ноябрь. И лист последний
твоей ладонью спешно машет. –
Он и посланник, и посредник:
все за тебя довольно скажет...
Прости. За преданность. За чувство,
что родилось и билось маем.
Что о тебе сегодня – с грустью.
Прости за все, чего не знаю...
Тебя здесь нет. И взгляд раскосый
дождя темнеет. Воздух – стынет...
Иных печальней эта осень...
На стеклах – линии косые.