Нет, я не гений, не поэт. Нет, я не Пушкин.
И были лучше до меня и будут лучше.
Но так, как я, своё скажу,- никто не скажет,
Будь он хоть трижды Блок иль Фет, будь Байрон даже.
У всех, у них, своя судьба, свои заботы,
А предложи я им свои, сказали б: "Что ты!
Уж лучше сам ты там живи, в своём кошмаре.
В такой вот жути мы смогли б писать едва ли.
Да в пору вешаться тебе или топиться,
А ты вот, сдуру, порешил писать учиться!
Подумай, глупая башка, кому ты пишешь?
Чего ты лезешь на рожон? Живи потише!
Ведь ночь всегда сменяет день. Мгла всё скрывает.
Твой календарик отрывной, худея, тает.
Уносит времечко твоё постылый ветер,
И никогда твой горизонт не будет светел.
Зачем же яд своей тоски другим вливаешь?
Кому ты пишешь и зачем, об этом знаешь?"
Нет, я не гений, не поэт. Нет, я не Пушкин.
Но пусть хоть кто-нибудь Тоску напишет лучше.
Пусть дождь опишут так, как я. Уверен всё же,
Что так, как я, их напишу,- никто не сможет.
Вот оттого-то и брожу всю ночь по лужам,
Чтоб поселилась в строчках боль и что-то хуже.
Чтобы сравнив мою Тоску с своей заботой,
Мои стихи никто б не смел назвать работой.
Нет, я не гений, не поэт. Нет, я не Пушкин.
Иллюстрация из интернета. Спасибо предоставившему её.