Какая нелепая встреча,
Без всяких надежд на любовь.
Лишь строки, как дымная млечность,
Бессвязно лепечут с тобой.
Огонь продолжается в искрах.
Вода себя прячет в песках.
А ты продолжаешься в письмах
и мир твой укрыт в небесах.
Какая тогда была осень!
Теперь же декабрь -зима.
И строки- лишь дней тех отсвет.
Мне нечего с них взимать.