По сезону руки зябкие,
Нырк в меха.
И душа забилась зябликом,
В ритм стиха.
Жуткий холод там, за окнами,
Во дворах.
Из краёв, где люди окают,
Зим ветра.
Прилетают с дальней родины
Налегке.
Поверчу я перстень Одина
На руке,
Посвечу сиянием северным
По углам.
Отыскала б, что потеряно,
Берегла б.
Вот душа моя потычется,
Где тепло,
Чтобы встать, потерей тысячной,
На крыло.
Капнет красною смородиной
По пути
И к могилке дядьки Одина
Полетит.
4.11.11