Скажу я сейчас такую вещь…
Хотел я быть поэтом
Может все это брешь?
Но какие стихи писал я летом.
Это были шедевры, начерчены ручкой
Но проблема нынче в том,
Что те стихи в голове закрыты тучкой
Как не пытался вспомнить. Три слова. И то с трудом
А те три слова: любовь, презрение и совесть,
За мной привязаны всегда
Какую не писал бы я повесть
От них не скроюсь, господа…
Залить пытался их я водкой
Но я на веки обречен
Плестись этой небрежной походкой
Сквозь толпы лиц… сим вечным ручьем…