Передо мною белый лист,
Начну его строкой марать.
Хвосты всех образов сплелись,
Не знаю, за который брать?
Который смирный и живой,
Чтоб в глубь души не ускользнул?
Который не сражен тоской,
Чтоб за собой не утянул?
Про что писать; про что спросить
Мне сердце гулкое свое?
Готов мой образ вечно жить,
Или не гласно прочь уйдет?
Дрожат и бьются в глубине
Огонь, стремление, мечта.
Навечно ли они во мне,
Или исчезнут без следа?
Мне никогда не говорил
Никто, что выбор мой не тот.
Я слышу: час мой не пробил,
Но громко он вот-вот пробьет.
Я упаду и разревусь,
Коль мне кто сможет отказать.
Я так к мечте своей стремлюсь.
Если не ей, чему ж бывать?
Я не хочу свой век прожить
Лишь тем, что буду отдыхать.
Хочу мечту осуществить,
Хочу овации срывать.
Хочу раскрыть тайник души-
Он там так долго прозябал.
И пусть все слышат, все дрожит…
Мой день, мой час почти настал!
Вот дверь, меня не удержать.
Войду и встану, вся горда.
По паспорту мне двадцать пять.
В душе - шестнадцать навсегда!