Поэт, он кажется слабей,
Чем Человек Обыкновенный...
Ушами он - в стране идей,
Глазами - в мире грез волшебном...
А изо рта - летят слова,
Слова, слова, слова... так далее...
Не все, не всем дано сперва
Их распознать в потоке пламенном...
Поэт - из жестов состоит,
Из подвывания утробного,
И строчку написав - он мнит
Себя орлом в долинах горных...
И с клекотом он разобьет
И в пух и прах собратьев по перу,
Чтоб не мешали ему... вот...
Он - сочинил свою игру,
В котором гении-злодеи наслаждются
Тем, что его не признают...
И хуже всего - даже не пытаются...
И вот летит такой орел
В долинах горних у Монблана,
Который сам же он возвел...
Никто его не видит... Странно...
А для кого-же он творил
Свой мир с иллюзией маньяка,
Что он для мира этого - кумир,
Обласканный дыханием Вечности, однако?