Ночи аспидный шёлк, как натянутый нерв, хрупок -
Он порвётся к утру, истечёт молоком лунным...
Вроде хочется спать, но смотрю в потолок глупо.
Ветер тихо скулит, шевеля проводов струны...
Наступает ноябрь. Минус семьдесят дней ломки.
Мне бы питерский дождь, как наркотик, пустить в вены...
Ещё столько же дней календарь по листку комкать
и голодным щенком завывать, но хранить верность.
Обещай приходить хоть во сне и меня гладить...
Так мне будет теплей. Может, даже чуть-чуть легче.
Обещай до утра просто трогать волос пряди
и губами чертить на дрожащих плечах вечность...
А пока что терпеть... слёзы где-то внутри прятать.
Скоро новый рассвет каплю боли с души слижет...
Мне бы питерский дождь в неразбавленный чай с мятой...
чтобы с каждым глотком становиться к тебе ближе.
Благодарю Ирину Савинову за красивый экспромт: http://www.stihi.ru/2011/12/16/4950
