Пересекла все точки невозврата,
На серый пепел ляжет первый снег...
Да только лето в выцветшем бушлате
Вернулось: "Ну, Принцесса, не до нег!
Вот фляга, в ней глоток от стылой скуки,
Пора в дорогу – клёна лист горит!
Иди сюда, лучом погрею руки,
Тут осень приболела: сплин, бронхит!
Не нам ложиться с ней листом уставшим,
Не нам ждать снега – доктора от бед,
Не нам в стогу иголкою пропавшей
Жалеться на судьбу и ныть сто лет!
Приходим мы лучами на порог!
Уходим, отрясая пыль тревог!"