Люблю пыльных звёзд узоры
И месяца жёлтый рог.
Наверно, был предок вором
На перекрестье дорог.
И ныне, волнуясь крайне,
От шёпота ветерка,
Ворую ночные тайны
Мещёрского сосняка.
Да, нету удачи - скверно -
Знать, зельем нутро глушить.
Сподручнее б мне, наверно,
Купцов по лесам душить?!
И красться в тени забора,
Чтоб татем возникнуть вновь...
Но, вместе с кровями вора,
Во мне и купечья кровь!
Мне странно и как-то ново,
И, сам же себя обокрав,
Приму под комлём сосновым
Причастие росных трав.
И стану лежать, неспящий,
Таясь и едва дыша -
Пусть душу мою утащит
Какая-нибудь душа!