Поэт - одиночка. Поэт - изгой.
Из ломанных пальцев - истерзанный лист.
Из раненых глаз - вековечная боль
Поэта, смотрящего на эту жизнь...
Поэта, себя не вписавшего здесь,
верней, не вписавшегося в крутизну,
в апломб и в удачу, во власть, в шик и в лесть.
Но не объявлявшего миру войну...
Бредущего среди людей и машин,
где взгляды - сквозь, мимо, вовне. Ни в упор.
Где каждое слово - с налётом "Made in".
Где несовпаденье - почти приговор.
Где ты себя хоть разорви, хоть линчуй.
Распнись хоть на дыбе стихов. В хлам сгребут.
Хоть кровью пои их своей. Хоть танцуй.
Закусят тобою же. И не сморгнут.
...........................................
Поэт - одиночка. Поэт - изгой.
Из-под нервных пальцев - истерзанный лист.
Из раненых глаз - вековечная боль
Поэта. Глазами не внутрь. В Эту Жизнь.