Качались облака на кронах сосен,
И кто бы мог сказать, что это осень...
Еще земля от зноя не остыла,
Не выглядела серо и уныло,
Еще хватало всем тепла и света;
По всем приметам было бабье лето.
Но где же счастье бабье заплутало,
В каких лесах, дубравах притаилось?
Его всегда, до слез, бывает мало,
Кому-то ж оно вовсе и не снилось.
Но если вдруг оно окажет милость,-
Его вдыхаем трепетно, несмело,
Боясь спугнуть движеньем неумелым.
О, если б счастье бесконечно длилось!...