Мне больно всё: и снег, и тьма, и звон,
Движения и голоса прохожих.
Как будто я живу совсем без кожи,
Как будто мир со всех моих сторон
Враждебен, и пугливая душа
Дрожит и проступает буквой пота.
Болеть, писать и плакать – вот забота!
Но нету под рукой карандаша...
