Птицы плывут по реке ветров
к жаркому полдню, к пряному югу.
Ветер падает в ночь, плещет у ног,
и словно бы, невзначай
читает стихи на лицах прохожих,
ищет руны улыбок, бредёт по кругу,
но осень на каждом опавшем листе
пишет ему: Прощай…
А ты стоишь у берега сна,
что искусан тобой до кро`ви.
Звёзды поспели. Их горький сок
сыплется на зонты…
Первый робкий снег оборвал с утра
нашу осень на полуслове.
Самое время – заклеить окна
и свести до весны мосты.
А память катится за холмы,
за дожди, за ночные тени,
обретая цвет, проступая сквозь,
порастая сухим быльём.
Но без устали каменщик-свет
снова к небу кладёт ступени
и ведёт нас по ним туда,
где мы были с тобой вдвоём…
И, как у клёна весной за моей спиной
распускаются крылья-листья.
И пока сердца ищут к небу причал -
давай скорее напишем наш путь!
Взлетим над стаей бегущих крыш,
взяв косы радуги вместо кисти.
И раскрасим мир вокруг нас…
Хотя бы чуть-чуть…