На вокзале юный гитарист,
Прислонился к стенке и поёт,
А вокруг мельканье разных лиц,
А вокруг людской круговорот.
Кто ты, черноглазый музыкант,
Из подростков вышедший едва.
Ты так чётко попадаешь в лад,
Но чуть-чуть сбиваешься в словах.
Для кого же всё-таки поёшь…
Разве ты не видишь, что вокруг
Лишь порок, предательство и ложь…
Почему ж поверилось мне вдруг
В рифмы немудрящие твои,
В тихий перебор и чёткий ритм.
Оттого так тукает в виски,
Оттого-то сердце так щемит,
Он поёт, конечно, сам себе,
Он глядит куда-то в вышину.
Что он видит в этой синеве,
Что же там открылось вдруг ему.
Он закинет за спину рюкзак,
Сядет в поезд, предъявив билет.
И помчится, выбивая такт
Скорый поезд по дорогам лет.
Это будет, знаю… А пока
Он поёт (так безмятежно юн!),
И взлетает тонкая рука
В чётком ритме над рядами струн.
А вокруг уже притих вокзал,
Песня набирает мощь и ширь,
Что открыл вдруг, что же рассказал
Людям чистый свет его души.