Он дамам посвящал стихи,
А не победы на турнирах,
И звону громогласному мечей
Предпочитал звучанье лиры,
Он пил разбавленным вино,
А не креплёным эль,
И серенады под окном
Он вместо песен пел.
Над ним смеялся двор и свет
А кто-то мудрецом считал...
Прошли века... Немало лет...
А он, увы, другим не стал.
Его и ныне поймут,
Он и сейчас не лезет в бой,
Он пить стал более чуть-чуть,
И взгляд его чуть-чуть другой.
Пройдёт ещё не мало лет,
Истоирия вновь спишет круг.
Виска коснётся пистолет.
Не стоит... Хоть и не поймут.