Вове

Я влюбляюсь не в тех, кого рисовала в больном воображении:кареглазых шатенов в два метра ростом, интересных, начитанных и серьезных, так упрямо идущих на сближение, чтобы пахло непременно чем то древесным ,что бы голос с хрипотцей и, так уж сложилось , бывших жен скандалы в довесок. Да ,я люблю разведенных,или даже еще женатых. Им есть с кем сравнивать. Они чаще приходят сытыми, обласканными, и знают чего хотят. Я влюбляюсь не в них, как хотелось бы ,а в серых слепых котят, материнский инстинкт мне шепчет:вот он, остро пахнущий молоком, не умело целующий, с женским телом еще не знаком, но уже от обиды не плачущий, гол как сокол, ни карманных денег,ни сигарет, он меня поднимает на парапет и ведет осторожно за руку.он зачем то пытается все заслужить:поцелуи не продаются,а дарятся.он смешно вопрошает'давай дружить?я с тобой если честно намаялся'.