В бреду горячем умирает осень.
На зелени багряное шитьё.
Природа ничего у нас не просит.
В покое бы оставили её.
А мы по золотому тротуару
Идём, не замечая красоту.
Всё суетимся, думаем, что правы,
Вытряхивая в мусор доброту.
И вместе с листьями сжигаем наши души.
Не думая, что жизни не вернёшь.
Как быстро мы умеем всё разрушить!
Как омерзительна в наряде правды ложь!