На нем телогрейка, оранжевый свитер,
весь день убирает с асфальта листву,
со взглядом собаки, хозяином битой,
метлою метет, проклиная Москву.
Здесь холодно, сыро, недобрые люди,
работа постыла, душе тяжело,
промозглая осень и ветер так студит,
настырно и не по-осеннему зло.
Усталый, помятый, небрежно побритый,
невнятное что-то бормочет под нос
и сколько еще таких, Богом забытых,
чьи жизни пустила судьба под откос.
Нетрезвый прохожий назвал его «чуркой»,
обиды не держит, с годами привык,
метет, вспоминая жену и дочурку.
Не любят в столице таких горемык.