Как трепещет осиновый лист, предвкушая полёт!
Всё яснее в октавах предзимья тональность минора.
Глазированы лужи агатовым хрупким фарфором.
И луны белый парус по ватному небу плывёт.
Ни о чём не грусти -- мы с тобой по ту сторону вьюг,
где и снег-то -- не снег, а соцветия пенных черёмух,
где мороз не морозит, а ткёт кашемировый воздух.
Мы там будем ходить по воде над берлогами щук.
Только ты моё имя мурлычешь любовно с конца.
Лишь к тебе моё сердце и разум, и тело взывают.
Ты -- моя... Но любимых на свете таких не бывает!
Это ангел, наверно, встречает меня у крыльца.
Не грусти! Мы однажды сбежим налегке на восход!
Будет именно так. Ты же веришь? А я это знаю.
Я ведь тоже от близкого счастья чуть-чуть умираю...
Как трепещет осиновый лист, предвкушая полёт...