В его руках паркет как бы играет,
Переливаясь светлой желтизной.
Его он молоточком подправляет
И не торопится уйти домой.
Пусть руки от работы огрубели -
Всю нежность их он отдает труду
И гости, в пляс идя на новосельи,
Ему свое почтенье отдадут.
... Ползет малыш по полу и смеется,
Тут отразился солнечный огонь.
И кажется не пол под ним улегся,
А ласковая мастера ладонь.
© А.Афанасьев
"Мои друзья" (Стихи) - Ужгород, 1950. - стр.18