На губах белеет молоко.
Как детёныш, от груди оторванный,
Покурить выходишь на балкон,
А дымок летит куда-то в сторону.
Напридумал клятвы Гиппократ,
И, как врач, ты по привычке держишься.
Наше счастье проклято сто крат.
Стерва я, но в ангельской одежде же.
Никогда прощенья не прошу.
Всё простив, потом припомню к случаю.
Вот такой и нужен, папа-шут,
Чтоб терпеть любовь мою колючую.
Губы пахнут тёплым молоком.
Подхожу, от слёз почти незрячая.
Зная, что со мною нелегко,
Ты целуешь, будто пьёшь горячее.