И каждой точке вопреки,
что ставит, изловчась, судьба, -
сбиваю, пятясь, постромки
затёкшей лапой. Синева
небес осенних - в серый дым
загримирована до пят,
и зябко морщатся пруды...
Неторопливый листопад
однако зря затеял здесь
меланхоличный хоровод -
я раскатал уже замес -
уже леплю небесный свод -
в нём - синь надежды и удач,
упругий вызов мямлям бед!
Трещит твоя, судьба, узда...-
"Осанна!" - всё ж кричу тебе!