Он говорит, что я блондинка…
Уходит ночь на край оврага,
небесный ковш, покрытый льдинкой,
перевернулся, лунной влагой
наполнил воздух. Еле слышно
секундных стрелок стрекотанье,
всё копошусь домашней мышью,
но солнце встанет, и местами
сакральным сальто вновь по тропам
судьба петельку за петелькой
пойдёт метать в метель, галопом
промчится день, сползет бретелька.
С шипеньем кружится пластинка,
пронзает разум лунный дротик,
свеча - в печали, чай - с горчинкой,
и на крылечке черный котик
с многозначительным прищуром,
как будто бы увидел кринку,
мечтательно мурлычет: «Муррра,
ты – настоящая блондинка!»
