Я переживал какой-то бред как герои собственных книг
Вспоминая себя, часто описывал их
Как и Никита я блуждал в лабиринтах разума
Скрывая себя, длинными сложными фразами.
Это как жить чье-то другой, чужой жизнью
Оставив в ней осколки собственных мыслей
Говорят так великие писали сюжеты
Ну, а мне надоело, меня бесит все это!
В моей башке взорвалась бомба и ударила током
Взгляд прибит к потолку и наивно ждет Бога
Да, я болен дорогой и она дорога мне
А все вокруг только кидают камни
"Мы тебе говорили!" Всё! Заткнитесь! Хватит!
Ваши пустые советы как бал без платьев
Когда я просил помощи никого небыло рядом
А теперь кричите мол тебе так надо….
Мне надоело все это, надоели советы
Я хочу жить сам, со своим собственным бредом
Я сам построил карцер для своего сознания
И я прячусь там от вас, внутри здания.
Я раскрываю имена и эти люди уходят
Что за проклятие это, и как происходит
Так, что люди ушли, те что были мне дороги
Оставив на голове две белые полосы...
И я создал образ психа, но не идиота
Образ больного, всю жизнь замышлявшего что-то
Но розовый дым этой весной заставил
Меня пойти против собственных правил:
Мне надоело прятать, в "Идиоте" речь о Марии
И вот говорю, себе не свойственным стилем,
И с Шызом тоже, обсуждал тот же сюжет
А эти строки лишь мысли, но вовсе не бред...