Луна смеётся в небе, высока,
Воображеньем ночь населена,
В её тиши рождается строка
И на свободу просится она.
Но я, родитель, строг и деловит,
Строке- ребёнку ходу не даю.
Она должна иметь солидный вид
И не порочить лирику мою.
Луна хохочет, клонит на скандал:
Да в чём нужда, не можешь- не пиши.
Сыра строка? Но кто тебе не дал
Поправить дело- душу просуши!
Зачем я впрямь терзаюсь на мели,
Забыв, что дети сами ищут путь.
Я отрываю мысли от земли,
Пускай летят, а я тут как- нибудь…
09.11.2011.
Фото из коллекции Яндекс- фото