Пусть судьба накажет тех сурово,
Кто святою правдой пренебрег,
Кто бросал, как камень в воду – слово,
Хоть и знал, что Слово – это Бог.
Слово нас от тварей отличало,
Исподволь воспитывая слух:
Тверже скал, искуснее кинжала
И нежней, чем лебединый пух.
Но теперь мы Слово ценим мало:
Фетиш наш – презренное число.
Нежных муз снимаем с пьедестала,
Превратив искусство в ремесло.
Что с того, что наша речь богата –
Сохнет в ней поэзии цветок.
И давно Евтерпа; и Эрато;
Нацепили «мини» вместо тог.
Что народ измучен и затравлен –
В том отнюдь не Пушкин виноват:
От Амура и до Ярославля
Юноши предпочитают мат.
Не знаком им вкус духовной пищи,
Души их от песен далеки.
А поэт – изгой, чудак и нищий –
Для кого плетет свои венки?
Ведь пока страна во власти денег,
Ни пророк не нужен ей, ни Лель.
И взяла Евтерпа в руки веник,
А Эрато вышла на панель.
; Евтерпа – муза лирики.
; Эрато – муза любовных песен.