Сегодня
свежий
день.
Лукавой осени
морозное
тепло.
Из разноцветья листьев,
остывая,
уходит
жизнь.
Преображая все
в багряно-снежный сон,
она
роняет
в вечность
торжественные
письма.
Их тонкие пергаменты
весна
ткала
из изумрудных рун
рассветов.
И легкий летний
ветер
сокровенные
слова
шептал,
вплетая в строки трав,
листвы
зеленый шелк,
и ноты
перламутровых
соцветий.
В изломе тонких линий -
свет и тень,
игра оттенков,
озарений,
чувств,
миров.
Сюжеты
невозможных
повестей,
которым,
может быть,
простой
осенний
лист
кружась,
дает
надежду
жить.