Средь галерей,под сводами борделя,
Томится дух,ушедшего во тьму,
Взирая на расплавленное время,
Внутри себя вращая вечный круг.
Плетением судьбы замысловатым
Стираются границы подсистем,
Потоки жизней аморальных
Затмили первозданность высших схем,
Он смотрит на правление абсурда,
И видно пьяным был,когда творил,
То неизменно падшее,шальное чудо,
Что обозвали мы нескромно-"Мир".