О.К.
чёрным ходом впопыхах
лето мёртвое выносят,
я успею два стиха
написать ещё про осень,
ткнуть иголкою под дых
нелюбимую пластинку,
две тебе переводных
подарить ещё картинки,
на одной лошадка пусть,
на другой зелёный клевер, –
у порога обернусь
посмотреть, куда наклеишь.