Не дед Мороз, не Карлсон с крыши,
Господь мой – праведный Судья.
Судьба в истории не ниже,
Чем все архивы бытия.
Так благодарность выражаю,
Как дышит хлипкий организм.
Из килобайтов урожая
Букетик нежных слов сложись.
Гори хвала температурой,
Отцом развешанных, светил.
Ведь не какого – нибудь гуру,
Господь девчонку возлюбил!
***