Собираю по крохам тепло,
Словно нищий гроши и полушки,
Чтобы в стужу, в промерзшей избушке,
Сил хватило оттаять стекло,
Прожигая мороза узоры –
Вид на волю размером в пятак,
Мне откроет родные просторы,
Зимней ночи серебряный мрак.
Может быть, отголоском былого,
Я найду среди безжизненных строк,
Чьё-то нежное, доброе слово,
Как заложенный в книгу цветок.
Чем он в сердце моем отзовется?
Что осветит в суровой судьбе?
Заиграет ли лучиком солнца
В этой насмерть промерзшей избе?
Как в июльской жаре зреют травы,
Вод луна золотит серебро?
Или то, что воздалось по праву –
Я скупился и сам на добро?
Что ж, по тем же законам игра:
Люди, я виноват перед вами!
В ветре кружатся искры костра,
Так и я в бездну сыпал стихами.
Не разверзлась холодная вечность,
Забытья холодна полынья.
За наивность мою и беспечность,
Вы, ребята, простите меня.
За обиды, за свет упованья,
За святой вдохновенья экстаз.
Мне не нужно от вас подаянья,
Ничего мне не нужно от вас.
09. 11. 11 г.