У падучей пенной на грани
Застреножена плетьями Русь.
На ладони - бега тараканьи,
И в глазах - неизбывная грусть.
На ристалище этом посконном
Приз не более, чем маята.
В угол красный влепилась икона
В золоченом окладе, не та.
Не подвластны сказания скальдам:
Мыши в сене о том верещат,
Спонасёрдки поюще контральто
да с натугой дрожливой пряща.
Как помочь злополучной России?
В чем её эссенции квинт?
Ведь, выковывая гвоздик красивый,
Получаем мы въедливый винт.