Посвящается Евгению Дунаеву. Он же Патрик О'Брин.
Очнулся утром на поляне.
На небе солнце жарко жжёт.
Как угодил сюда по пьяни
Попытки с третьей вспомнить смог.
Вчера с ирландскими братьями
Мы отмечали что-то там.
Друзья, конечно же, друзьями,
Но Патрик был уж слишком пьян.
-Ну, Шон, давай уже решим мы
Кому из нас лес - дом родной.
-Да что же ты такой противный?
Конечно мне, мой дорогой.
Недолго думая подрались,
Глотнули пива, обнялись,
Зачем-то снова побратались
И ночью в лес мы собрались.
Там на опушке распрощались
И каждый выбрал себе путь.
Конкретно в чём соревновались
Подумать надо как-нибудь.
Себе я шёл, ломая ветки,
И пробираясь сквозь кусты,
пока какой-то дедок ветхий
Ко мне не вышел изо тьмы.
-Ну как же вы меня достали.
И ладно бы уж в первый раз.
Опять что ль с Патриком бухали?
Вам повезло - мне не до вас.
И вот наутро просыпаюсь,
Опухшей головой верчу.
С трудом чуть-чуть приподымаюсь.
-А Патрик где? - я влес кричу.
-Да что ж ты, сука, такой громкий? -
Услышал рядом из кустов.
Гляжу - братишка вылезает.
Помятый так, что нету слов.
Видать, что спор наш не закончен,
Но продолжать пока нет сил.
И вывод вышел очень точен:
Опять нас леший помирил.